As paredes estão a ficar gastas e a casa cheia de pouco vento. Ainda bem que existe uma frecha naquela telha. E os móveis ainda não têm pó. Mas a casa está cansada. Cansada de te abrigar, e a ti pouco importa que não a arejes, que passem nela sempre os mesmos ventos estáticos. Pelo quarto, pela sala, e por aquela antiga e tal janela. Aquela que sempre abríamos para fazer amor.